Scrittori

Scrittori, li riconosci subito.

Come colti da una folgorazione prendono il primo pezzo di carta, trovano una penna (accidenti sta finendo l’inchiostro), scelgono la posizione più comoda e buttano giù righe su righe.

Che sia un taccuino rosso, un pezzo di carta marrone scuro, un tovagliolo, non importa, tutto fa comodo per trascrivere i pensieri.

Frenetici corrono sulla carta, rincorsi dalla mano che li verga di nero, blu, verde.

Scorrono gli occhi sul piccolo mondo che si crea, duro è il segno che cancella le parole inadatte.

Lungo è il silenzio alla ricerca della parola giusta.

Ed ecco che si gira la pagina, un nuovo bianco da sconfiggere, un campo da seminare..

A troppo grosse, Z storte, tozze D e T, schieramenti di F, B e C compaiono, ordinate e disordinate sulla carta porosa.

È preso dalla febbre, lo vedresti chino su quel foglio per tutto il giorno, isolato dal mondo e per questo ancora più vicino a ciò che lo circonda.

La pagina volge al termine, il taccuino si sta esaurendo, il fazzoletto ormai è pieno e della penna non rimangono che poche gocce d’inchiostro.

Cosa fari ora caro scrittore?

Gioca con la penna, la fa danzare tra le dita, la scuote pregando per un’ultima frase.

L’abbraccia, la fa volare in cielo, la raccoglie, cade, la perde, no, la ritrova.

Quando il tuo si svuota sa che dovrà prenderne un’altra e sa che questa non sarà come la precedente.

Ogni penna è una storia d’amore, con dolci momenti e dolorose separazioni.

E quando uno scrittore vede un suo simile scrivere gli prende una voglia, un desiderio di mettere un punto e una virgola.

Sorride sapendo che anche l’altro sta vivendo la stessa esperienza.

Una gara a chi finisce per ultimo?

Forse solo la frenesia che trascina in avanti, giusto la durata della canzone preferita.

E quando guarda quelli più giovani divorare pagine su pagine allora si ricorda di quando, un tempo, c’era lui al loro posto.

La passione negli occhi brucia, le mani tremano, macchiate dall’inchiostro della fidata amante.

E poi la gente si chiede se ciò che scrivi lo fai per te? Per chi dovrebbe respirare una persona se non per se stessa.