L'oro d'autunno

Continuo a camminare senza una vera meta, una precisa destinazione.
Perchè sto facendo ciò che faccio? Che cosa realmente sto facendo? Dove andrà a finire la mia vita?
Sono ora privo di sogni?
Che senso ha la vita adesso? Come si può andare avanti giorno dopo giorno, sapendo che la felicità che hai provato ora risiede nel passato?
Eppure si deve andare avanti, non si può vivere di illusioni, lo so, lo so bene, ma lo vorrei tanto.
Vorrei che certe cose fossero andate in maniera diversa, ma non si può cambiare ciò che è stato fatto e ciò che è accaduto è l'unica cosa che poteva accadere.
Anche sapendo questo il dolore non si lenisce.

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Scrittori

Scrittori, li riconosci subito. Come colti da una folgorazione prendono il primo pezzo di carta, trovano una penna (accidenti sta finendo l’inchiostro), scelgono la posizione più comoda e buttano giù righe su righe. Che sia un taccuino rosso, un pezzo di carta marrone scuro, un tovagliolo, non importa, tutto fa comodo per trascrivere i pensieri. Frenetici corrono sulla carta, rincorsi dalla mano che li verga di nero, blu, verde. Scorrono gli occhi sul piccolo mondo che si crea, duro è il segno che cancella le parole inadatte. Lungo è il silenzio alla ricerca della parola giusta. Ed ecco che si gira la pagina, un nuovo bianco da sconfiggere, un campo da seminare.. A troppo grosse, Z storte, tozze D e T, schieramenti di F, B e C compaiono, ordinate e disordinate sulla carta porosa. È preso dalla febbre, lo vedresti chino su quel foglio per tutto il giorno, isolato dal mondo e per questo ancora più vicino a ciò che lo circonda. La pagina volge al termine, il taccuino si...

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